Jedes Mal, wenn ich sagte, dass ich Italienerin werden will, blickte mich mein Mann, der Italiener an meiner Seite, so bekümmert an wie jemanden, der sich nicht davon abbringen lässt, einer Sekte beizutreten. Er kannte diese regelmäßig in mir aufwallenden Anfälle schon. Das erste Mal war es am Ende der Trauermesse für Pavarotti so weit, da hatte ich nur noch einen Wunsch: als Italienerin zu sterben. Als berühmte Italienerin. Von einem ganzen Volk glücklich betrauert, mit Weihrauch, Ave Maria und einer Kunstflugstaffel. Nicht irgendeiner Kunstflugstaffel, sondern der Mutter aller Kunstflugstaffeln, den Frecce Tricolori, den dreifarbigen Pfeilen der italienischen Luftwaffe.