Am Tag nach der Wahl Donald Trumps erschien auf meinem Handy eine Textnachricht der älteren Tochter, Sozialarbeiterin im ersten Jahr an einem Krankenhaus in Boston: „Hast du noch leere Marmeladengläser?“ „Ja, wieso?“ „Habe einen Wut-Raum gebucht.“ „Was gebucht?“ Keine Antwort mehr. Am Abend fegte sie wie eine Furie in unsere Küche, riss die Gläser aus dem Schrank, feuerte deren Deckel in eine Ecke und schmetterte die Gläser in eine Einkaufstüte. „Was ist denn los?“ „Warst du gestern vielleicht nicht wach? Trump ist los. Trump!“ Dann knallte sie die Tür hinter sich zu. Ihr Auto heulte auf, und sie war weg.