Die lauten Stimmen: Sie geben eine Ahnung, dass der Zielort näher kommt. „Aussteigen! Zur Seite! Los, los!“, rufen die deutschen Feldjäger, und noch einmal lassen die „grasgrünen Henkersknechte“ die Menschen in den überfüllten Güterwagons ihre Notdurft verrichten. Sie sind irgendwo in einem Wäldchen, in Ungarn, in der Slowakei, in Polen. József Debreczeni weiß es nicht, ein Bahndamm, irgendwo in Osteuropa, wo blühende Bäume stehen – und sich, wie er festhält, „eine erstaunliche Metamorphose“ vollzieht: Hier, an dieser Stelle, wo sich junge Frauen und Männer, Alte und Junge kurz niederlassen, wehrlos, bewacht und beobachtet von Soldaten mit „den frisch rasierten Gesicherten“, werden „die Menschen der plombierten Höllenzüge zu Tieren“, hier war der Moment, „in dem uns zum ersten Mal unsere aufrechte Haltung genommen wurde“.