Bochum: Christopher Rüpings „Trauer ist das Ding mit Federn“

Am Ende, kurz bevor sich die Schauspieler verbeugen, schrillt eine Sirene auf und eine Automatenstimme fordert das Publikum nachdrücklich dazu auf, den Raum „geordnet und ohne Panik“ zu verlassen. Die Begründung: „Unser Sicherheitssystem hat einen technischen Fehler festgestellt.“ Das passt zu gut zu dem, was da die vergangenen zwei Stunden auf der Bühne gezeigt wurde, als dass man die Warnung jetzt für bare Münze nehmen könnte. Erst als von draußen die Martinshörner der Feuerwehren zu hören sind, verlassen die Zuschauer verdutzt den Saal und beginnen zu begreifen, dass es sich um einen echten Evakuierungsbefehl handelt. Von einer Störung handelt auch die Inszenierung dieses Abends. Genauer: von einer „akuten trauerinduzierten Funktionsstörung“, von der eine Familie betroffen ist. Der Fehler im System lautet: „Mama ist weg.“ Einfach umgefallen ist sie, mitten im Leben, umgefallen und gestorben, eine junge Mutter von zwei Kindern. Zurück lässt sie einen Mann, der nicht viel mehr ist als „ein Unfallüberrest“, und zwei Jugendliche, die wider besseres Wissen darauf hoffen, dass die Mutter doch noch zurückkehren könnte. Dass sie einfach wieder in der Tür stünde, die Finger in den Haaren, das Schmunzeln um die Mundwinkel, einmal noch ihr Lächeln sehen, einmal noch von ihr umarmt werden. Aber sie kommt einfach nicht. Der halbseidene Charme einer verschlagenen Krähe Stattdessen fliegt eine Krähe in die Dreizimmerwohnung im ersten Stock. Sie stammt aus der liegen gelassenen wissenschaftlichen Arbeit des Vaters, der sich seit Jahren mit einer „wilden Analyse“ von Ted Hughes’ Gedichtzyklus „Crow – aus dem Leben und Gesängen der Krähe“ beschäftigt. Das nun auf wundersame Weise Gestalt gewordene Tier tritt nicht als einfühlsame Seelsorgerin, sondern als handfeste Trauerbekämpferin auf. Als eine halbmythische Instanz, die dem Schrecken des Todes mit unerschrockener Nonchalance begegnet, mit einer Mischung aus derbem Witz, aktivistischer Energie und halbseidenem Charme. Eine Trickster-Figur, ein Joker, den jemand für diese hilflose Rumpffamilie ohne Mitte gezogen hat. „Die ganze Bude ein Trauerfall. Jeder Zentimeter tote Mama“, lautet das Fehlerprotokoll der Krähe zu Beginn. Genau die richtige Umgebung für jemanden wie sie, der die Menschen außer, wenn sie trauern, sterbenslangweilig findet. Mir fehlt meine Frau Anna Drexler spielt diese Krähe als alleinunterhaltende Kippfigur. Fern davon, den Kindern ein Mutterersatz oder dem Mann eine erleichternde Erinnerung an seine Frau zu sein, tut sie alles dafür, die gestörte Ordnung noch weiter in Unordnung zu bringen, sie verstärkt das Chaos, intensiviert den Schmerz durch ihre mitleidlosen Bemerkungen und brüsken Aufforderungen zur Traumabewältigung. Wenn im Inhaltsverzeichnis der unfertigen Monographie alle Kapitelüberschriften gestrichen und durch den Satz „Mir fehlt meine Frau“ ersetzt sind, hat sie für solche Sentimentalitäten nur eine abfällige Geste übrig, wenn die mutterlosen Kinder mit erstickter Stimme von ihrem Schmerz erzählen, will sie schnell zum nächsten Programmpunkt. Nur nicht zu viel Wehmut zulassen, nur nicht zu tief baden im tragischen Gefühl. Stattdessen: Action. Es löst sich der Knoten In einer der mitreißendsten Szenen des Abends filmt die Krähe die beiden Kinder dabei, wie sie charakteristische Bewegungen und Ausdrucksformen ihrer Mutter nachahmen. Erst sträuben sich Alexander Wertmann und Jing Xiang gegen die Imitation, aber dann löst sich ihr Widerstand, dann tanzen sie in der Art ihrer Mutter, erschrecken sie sich in der Art ihrer Mutter, umarmen sich in der Art ihrer Mutter – und siehe da: es hilft. Durch die spielerische Anverwandlung verliert die Traurigkeit ihre Schwere, löst sich ein Knoten. Und so ist es auch später, wenn die Krähe den Witwer dazu zwingt, von seinem „ersten Mal“ nach dem Tod seiner Frau zu erzählen. Wie er eine Sylvia- Plath-Forscherin mit in die Wohnung nahm, in der seine Frau gestorben war, wie er sie küsste vor den Wänden, die sie gestrichen hatte, wie er mit ihr schlief in dem Bett, in dem er mit ihr geschlafen hatte – in der reinen Erzählung ist das verbunden mit einem peinigenden Schmerz, aber durch das Reenactment, zu dem die Krähe den von Risto Kübar eindrucksvoll verhalten gespielten Vater verführt, wird der Bericht zu einem urkomischen Sextalk voll hilfloser Nebenbemerkungen und unpraktischer Detailangaben. Die Liebe, das Leben, der Tod – das gehört alles dazu, das ist alles eins, das landet am Ende alles im „Schlupfloch der Melancholie“. Weh dem, der dann keine Krähe an seiner Seite hat „Trauer ist das Ding mit Federn“, so lautet der an Emily Dickinson angelehnte Titel des 2015 erschienenen Debütromans des britischen Autors Max Porter. Bewegend sind darin vor allem die Passagen, in denen er die hilflosen Versuche der anderen schildert, ihr Beileid zu bekunden und Trost zu spenden. Die ewig gleichen, mitleidvollen Blicke, die halbherzigen Umarmungen und falschen Ratschläge: „Ihr braucht jetzt viel Zeit“ – „nein“, lässt Porter den Vater sagen: „wir brauchen jetzt vor allem Lasagne, Fußballsticker und Waschmaschinenpads“. Es geht nicht in erster Linie um Mitgefühl, es geht um Mitarbeit, darum, die Trauer mitzutragen, indem man sie als Spielfigur ernst nimmt, so lautet das Credo des Buches. So lautet auch die Leitidee der Inszenierung, einer theatralen Adaption des aus drei Perspektiven profilierten Prosawerks. Regisseur Christopher Rüping folgt dabei in gewohnter Weise seiner Intuition einer naiven Szenenführung. Statt viel Zeit mit Dramaturgie und Metaphernsuche zu verlieren, schafft er eine möglichst unproblematische Bühnensituation, in der sich seine Spielerinnen und Spieler unbeschwert bewegen und frei ausdrücken können. Wie immer wirkt das phasenweise allzu frei – ein absurd unmotiviertes Splatter-Intermezzo lässt daran zweifeln, ob die dafür konzeptuell Verantwortlichen noch alle Tassen im Schrank haben –, aber phasenweise eben auch auf energische Weise unverkopft. Es bleibt bei aller Vorsicht vor zu viel Wehmut ein Abend über die letztverbliebenen Fundamentalkräfte unserer Zeit: den Tod und die Trauer. Mächte, vor denen selbst unsere Mächtigsten in die Knie gehen. Es bleibt ein Abend, der uns in Erinnerung ruft, wie plötzlich und nachdrücklich unser Leben gestört werden kann. Wie aussichtslos die Vorstellung ist, dass immer alles so weiterläuft. Erst passt sich unsere Liebe dem Alltag an und dann der Alltag der Katastrophe. Und wer dann keine Krähe an seiner Seite hat, der bleibt allein und wird es lange bleiben.