Heute wäre Anita Albus zweiundachtzig Jahre alt geworden, aber bevor ich ihr gratulieren konnte, erreichte mich die Nachricht, dass sie vor drei Tagen gestorben ist. Die Erinnerung geht zurück an die Begegnungen mit der Malerin und Schriftstellerin – und mit ihrer Kunst. Und an die Orte, wo sie stattfanden: ihre unglaubliche Wohnung mitten in München und das noch unglaublichere Schloss am nördlichen Rand des Burgunds, das sie bis vor ein paar Jahren bewohnte und in dessen Park sie jene Blumen kultivierte, die sie für ihre Florilegien malte, ausgeführt in selbst angemischten Farben meist auf Pergament. Das waren Pflanzenbilder, wie man sie seit Jahrhunderten nicht mehr gesehen hatte. Für ihre Tierdarstellungen galt das Gleiche.